No hay nada más aburrido que lo previsible, el reverso de lo creativo.
Hay dos posibilidades a la hora de escribir una canción. Saber qué se quiere contar o no saberlo. No es un tema menor éste y pienso que ambas opciones recorren diferentes caminos. Si uno sabe dónde quiere llegar estará satisfecho en tanto en cuanto consiga alcanzar su objetivo inicial. Si no se sabe, las expectativas se multiplican.
Prefiero escribir canciones que me llamen la atención. Que me sorprendan. Que contengan algo propio, que me sea ajeno. Aún a riesgo de no reconocerme del todo en ellas.
Por ello es muy habitual que parta de materiales que procure no controlar del todo (cosa que no es muy difícil…) y así darles las vueltas justas hasta pedirles que improvisen, sin ceñirse a guiones previos.
Esos elementos surreales que surgen de improvisto, bien empleados, suelen ser cargas de profundidad para una canción. Después espero ver si poseen el impulso suficiente como para alzar el vuelo. Unas veces sobrevienen aterrizajes forzosos y otras tantas no consiguen despegar.
No es una forma muy recomendable de componer, pero los golpes de intuición siempre poseen la virtud de lo insólito, del arrebato necesario para no convertirse en monólogos aleccionadores.
No creo que salgan muy bien las canciones de amor si uno está felizmente enamorado y además es correspondido. Si el autor está pasando por esos duros momentos de borrachera hormonal, no va a tener ni la capacidad crítica mínima ni, seguramente, necesidad. Aviso para enamorados: la alegría es muy poco exigente: chunta, chunta y a correr.
Otra cosa es el desamor. Ahí cumple la canción una tarea terapéutica aún no suficientemente reconocida por la Organización Mundial de la Salud.
Esa canciones duelen, pican. Desinfectan y ayudan a cicatrizar heridas. Nos hacen crecer.
Aviso para naufragos: no todas las lágrimas son amargas.
Flor de lavanda
Letra y música: Txus Amat
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