Niebla

Las nubes me alegran el corazón,

las nubes negras,

ésas son las mías.

Las que nos atemorizan de pequeños

mientras las dibujamos en cuadernos

que nadie conserva ya.

Si el monte prende un mechón de nube,

si se desata un aguacero,

ahí es cuando salgo corriendo,

ahí, señores,

ahí me mojo.

Aprendí a nadar entre ellas

en las primaveras,

cuando la ribera se preñaba

de nieblas fenomenales.

Será que ante tanta inquietud

las mías parezcan
tres gotitas de rocío.

Niebla

Letra y música: Txus Amat
Ilustración: Miguelanxo Prado


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Vamos tirando

Actúa de una manera extraña:

nunca pasa por el lector de láser

mis latas de pimientos del piquillo.

Ya sé que es un poco absurdo,

pero es algo que no deja de sorprenderme.

Me lo cobra todo,

el pan, las bolsas de basura,

las lentejas, los yogures,

pero al llegar a la lata de pimientos

se la pasa de una mano a otra

sin anotarla en mi cuenta;

observo que ocurre única y exclusivamente

con los pimientos, con nada más.

He tratado de preguntarle

pero su leve sonrisa me hace desistir,

ya no puedo evitar asociar sus hermosos labios

al olor de mis fritadas.

Miro por la ventana las arterias de luz

del barrio al atardecer,

los carritos de los niños, el quiosco,

los álamos blancos del bulevar,

densa y onírica la tibia calima.

La piel de los ladrillos

con los áticos entoldados,

como los ojos cerrados

a vientos que saben de sombras,

esperando el milagro cotidiano

que teje una oscura cabellera

con las primeras hebras

de la noche.

Poco después he abierto la lata

y vuelvo a cortarme pensando en ella.

Vamos tirando

Letra y música: Txus Amat
Ilustración: Pablo Auladell


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Voltereta

El sindicato de almanaques

propone cambios,

un meneo de números y estaciones.

Por ejemplo,

que los días de la semana

sean cinco y se llamen

portugal, galiza, españa, euskadi y catalunya.

Que el blanco de los números impares de labor

se mezcle con el rojo de los pares festivos,

dando lugar a una aleatoria gama

de sonrosadas jornadas

para una república ibérica.

Y, así, no más mareas de traspiés

que señalen puntualmente

los sucesos de la vida,

esto es,

fracasos orgánicos y astrológicos,

estadísticas inestables,

rompeolas.

Calendarios y remolinos

que nos avisen

de lo que realmente

no nos hace ninguna falta.

Seminarios sobre la pereza

ante la impunidad.

Estas cosas, claro, se dicen,

pero cuando la tierra se nos mueve bajo los piés,

quién no aprende a dar volteretas,

quién no constata que al equilibrio,

como al destino,
le pierden los tríos en la cama.

Voltereta

Letra y música: Txus Amat


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Armas

Editorial Castellote a Guy Debord

Madrid, 20 de enero de 1978

¡Debord!

Es necesario, para escribir una carta tan incongruente y tan llena de disparates, como la tuya del 5 de enero de 1978, que seas un cretino integral o un demente. No me interesa demasiado aclarar cuál de los dos es tu problema. ¿No ves, pedazo de acémila, que en ningún punto de tu carta recuerdas habernos expuesto con anterioridad y de una manera explícita la necesidad de competir con otra edición en castellano?, no es suficiente que lo hubieseis mencionado, no al hacer el contrato como es lo correcto, sino en una tirada vuestra (y pues nosotros no podíamos saber por esa sola mención que el mercado en habla castellana se encontraba inundado por otra edición). Pero se ve que para ti, pequeño burgués criado a la sombra del gaullismo, el dejar abandonada a una Editorial con una edición colgada como has hecho con nosotros, es cosa de poca monta ante la importancia que concedes a tu refinado divismo.

Tu sabes muy bien, gran cerdo, que lo único grave en este asunto es tu tremenda desconsideración y tu histérico comportamiento de intelectualillo de tres al cuarto. Te agarras a un clavo ardiendo para justificar lo injustificable. No contestas razonablemente al argumento sincero y fundamental de mi carta. Así que no te molestes en contestar de nuevo coceando, como un asno que en sus tiempos tuvo orejas, pues tu carta irá sin abrir al retrete, que es el sitio que le corresponde.

¡Publica también esta carta y tus florituras, me parece muy bien que la gente conozca lo que das de sí!

Muérete, cociéndote en tu propia salsa de elucubraciones pseudointelectuales.

Jesús Castellote

Armas

Letra y música: Txus Amat


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Campos de maíz

Da igual si es samba o hip-hop

la música de las esferas,

si calcularon mal la velocidad de la luz,

que el borde de aquel agujero

sea un antipático horizonte de sucesos,

da inexáctamente lo mismo

que esto se expanda o se contraiga,

que la distancia tenga que ver con relojes de arena,

que haya algo.

Porque, al fin y al cabo,

las mitades

nos repelemos y volteamos,

para no devorarnos en nuestra cosecha de sueños.

Ahí ya falla la teoría general

y buscamos  otros mundos,

absortos ante un pedazo de pan

con mantequilla.

Desnudos entre campos de maíz.

Campos de maíz

Letra y música: Txus Amat
Ilustración: Pablo Auladell


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Venenos de primavera

Ando un tanto escandalizado

al verme así,

derrotado al desaire de tus antojos,

probándome mis tres zapatos de domingo,

mirándome al espejo

o ahuecando un poco la voz.

No me atrevo a imaginarme

sin el amparo de tu desdén,

sin verte cambiar de acera

al atardecer de la gran vía.

No es la caja del dinero

ni la amarga lucidez del oporto,

sino esta violenta honestidad tuya

quien se despoja de su gabardina

y me exhibe sus impúdicas objeciones,

como ésa de que aún no llegó
la primavera.

Venenos de primavera

Letra y música: Txus Amat
Ilustración: Pablo Auladell


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Plaza Manila

La brújula señala exáctamente hacia el norte de la ciudad,

hacia una plaza habitada por misteriosos personajes

comunes y corrientes.

Una plaza que cambia con las estaciones,

noches de fiesta y mañanas con sol de invierno,

los carritos de los niños, el tranvía…

…un tranvía  fantasma que no pasaba nunca

-al menos yo no lo vi pasar nunca

o siempre lo perdí-

Sea como fuere, sentémonos una noche más

a ver pasar la vida, ya que no el tranvía,

en una terracita de la Plaza Manila.

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Se llama Emilia y la he conocido esta noche.

Me dice que ella es la gitana de Plaza Manila, su protagonista.

La que tuvo el coraje hace treinta años de ponerse una minifalda en medio de una familia gitana de trece hermanos, plantando cara y jugándosela.

La que encontró refugio y amparo junto a esa plaza.

Y me dice, además, que su hija tiene la piel tan blanquita como la luna llena que, casualmente, también brilla esta noche.

Plaza Manila

Letra y música: Txus Amat
Ilustración: Pablo Auladell
Arreglos: Camerata Carabel

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